Трон
Волдеморта – неуютный. Будто пальто с чужого плеча. Или чужая судьба. Гарри
трясет головой – надо же, откуда-то еще всплывают такие человеческие...мысли.
Голова раскалывается, в висках бьет набат. Он уже привык жить с этим шумом в
голове, с пульсацией крови и алой завесой, туманом застилающей глаза. Он видит
у подножия трона мутные тени и огненные реки. Не видит лиц. Только в прорезях
масок искры испуганных глаз, и губы раболепных прислужников беззвучно
шевелятся. Все они – маски, это правда. Не люди. Их предназначение – умирать у
его ног.
Иногда
пелена отступает, и мягкий голос в его сознании становится отчетливым.
"Малыш, – шепчет голос. – Ну ты и натворил дел. Как же мы теперь будем
расхлебывать?" Гарри оборачивается и видит того, кто когда-то оставил его.
У него обветренное лицо, морщины у серых глаз, черные кудри, сладкий запах...
Но туман всегда возвращается – и Гарри снова один на троне.